Товарищ Сталин, вы большой учёный,
В языкознанье знаете вы толк,
А я простой советский заключённый,
И мне товарищ серый брянский волк.

В чужих грехах мы сходу сознавались,
Этапом шли навстречу злой судьбе,
Но верили вам так, товарищ Сталин,
Как, может быть, не верили себе.
 

Так вот, сижу я в Туруханском крае,
Где конвоиры, словно псы, грубы,
Я это всё, конечно, понимаю
Как обостренье классовой борьбы.

То дождь, то снег, то мошкара над нами,
А мы в тайге с утра и до утра.
Вы здесь из искры разводили пламя,
Спасибо вам, я греюсь у костра.

Мы наш нелёгкий крест несём задаром
Морозом дымным и в тоске дождей.
Мы, как деревья, валимся на нары,
Не ведая бессонницы вождей.

Вы снитесь нам, когда в партийной кепке
И в кителе идёте на парад.
Мы рубим лес по-сталински, а щепки,
А щепки во все стороны летят.

Вчера мы хоронили двух марксистов,
Тела их не покрыли кумачом.
Один из них был правым уклонистом,
Другой, как оказалось, ни при чём.

Он перед тем, как навсегда скончаться,
Вам завещал последние слова,
Велел в евонном деле разобраться
И тихо вскрикнул: "Сталин – голова!"

Живите тыщу лет, товарищ Сталин,
И пусть в тайге придётся сдохнуть мне,
Я верю – будет чугуна и стали
На душу населения в стране.

На дорогу, что вдали от Неглинки,
Пролилась ко мне музыка синим дождём…
Ради Бога, не снимайте пластинку,
Этот вальс танцевали мы в тридцать седьмом.

На три счёта вьюга кружит ночами,
На три счёта передёрнут затвор…
Забываю… Это было не с нами…
На три счёта звездой догорает костёр.

 
Вальс старинный обнимает за плечи –
Помнят всё огрубелые руки мои:
Помнят тёплый можжевеловый вечер,
Как звучала в нём музыка нашей любви.

Вальс разлуки по стране носит письма…
К сожаленью, в них обратного адреса нет.
И летают по земле наши мысли,
И летает по всем лагерям вальс надежд.

На дорогу, что вдали от Неглинки,
Пролилась ко мне музыка синим дождём…
Ради Бога, не снимайте пластинку.
Этот вальс танцевали мы в тридцать седьмом.

 

Рисунок и фотографии взяты отсюда:
center.hobby.net.ua, izyumov.ru, www.hro.org, moole.ru, grani.ru